Douglas

Douglas Adams ist tot.

Ich habe das erfahren und kurz darauf sind mir alle, aber auch wirklich ALLE von seinen Büchern in die Hände gefallen, die ich daheim habe.
Das führte mich zu folgendem Schluß:
Seine Bücher fühlen sich verlassen ohne ihn. Ihr Schöpfer ist weg, ihr Gott ist plötzlich tot. Eben war er noch da und hat über sie gewacht, aber jetzt sind sie mit einem Mal ganz alleine auf der Welt und müssen selber sehen, was aus ihnen wird.
Was bleibt diesen armen Büchern denn anderes, als sich dem nächst besten Leser in die Arme zu schmeißen?
Ich hoffe, sie können Trost und Frieden finden.

Douglas Adams in 'Per Anhalter durch die Galaxis' hat folgendes geschrieben:

Es gibt eine Theorie, die besagt, wenn jemals irgendwer genau herausfindet, wozu das Universum da ist und warum es da ist, dann verschwindet es sofort und wird durch etwas noch Bizarreres und Unbegreifliches ersetzt.

Es gibt eine andere Theorie, nach der das schon passiert ist.

Douglas. Sicher kennen alle diese Parfumeriekette.
Ich bin eine Frau. ich bin wie es dem Charakter dieser speziellen katzenhaften Wesen eigen ist, überaus interessiert an süßen Düften, weichen Konsistenzen, komfortablen essenzen und leckeren pudrigen luxuraritäten...wie gerne ich durch meine douglas filiale streifen würde um all das in mich aufzunehmen, mich nach einem langen, verfickten tag mit ein bißchen schönheit und fragilität vollzusaugen und vielleicht eine kostbare badeessenz mit nach hause zu nehmen...
doch ein fakt an douglas stört dabei meine ruhe so aprupt und abstoßend wie die furunkel auf dem gesicht des kleinen mädchens in »der exorzist«: die verkäuferinnen. die »kosmetikberaterinnen«, sie sind immer perfekt gestylt, ihre frisuren sehen aus wie gefrorene stillleben, genauso wie ihr lächeln. alles an ihnen ist aufdringlich wie das kratzen von kreide auf einer tafel.
wenn wir bei dem gleichnis bleiben, dass frauen katzen sind, könnte man sagen, ich bin die elegante schwarze, unnahbar und immer etwas launisch. ich lebe ein katzenleben; d.h. ich wühle manches nachts in mülltonnen nach fischkonserven, halte dies natürlich sicher geheim. ich sehe auch manchmal abgerissen aus, sicher, aber ich lebe.
die typische douglasverkäuferin ist von der gleichen spezies, jedoch ein vollkommen anderes modell: sie ist eine perserkatze. vielleicht auch eine siam oder eine von diesen nacktkatzen (obwohl das wohl eher unglückliche zuchtopfer sind). Die Nase himmelhoch aufgerichtet, eine spitzes mündchen bei allem, was sie tut und ein umgangston, der so pervers nett und anschmiegsam sein will, dass jeder gleich weiß: die ist bereit zuzuschlagen, gleich hier, unverhofft.
sie akzeptiert andere nur, wenn ihr fell mindestens drei stunden gestrigelt wurde, wie ihres und ein halsband von gucci zeugt von noblesse. darüber hinaus behandelt sie dich wie etwas nicht zu identifizierendes, was sie in den mülleimer werfen will, ohne es anzufassen.

haben diese frauen vergessen, dass katzen, ob sie es nun zugeben oder nicht-das würden sie auf den tod nicht, sich in lauen sommernächten gerne vom landstreicherkater lieben lassen, dass der baum brennt? ich habe fast den eindruck. das schlimmste jedoch ist, dass die douglas-missies stets vergessen, dass sie in einer stinknormalen ladenkette angestellt sind, ähnlich wie karstadt oder H&M. sie verhalten sich, als bekämen sie für ihren abstieg in die niedere welt das feine popöchen von georgio armani selbst gepudert.
irgendwie bewundernswert, solch ein imaginationsvermögen.

Bald erscheint The Salmon of Doubt, aber ich bin mir noch nicht sicher, ob ich das gutheiße, sowas Unfertiges von der Festplatte eines toten Autors zu veröffentlichen. Andererseits bin ich als Fan inkonsequent genug, es mir auf jeden Fall zu kaufen.

Bei Douglas geht meine Freundin immer einkaufen, damit sie gut riecht.
Ich hole mir lieber Tempos, da kann ich mit freier Nase auch wieder gut riechen.