Perfekt

Manchmal merke ich, daß ich der einzige Mensch bin, mit dem ich mehr oder weniger gut zurechtkomme. Aber ich komme mit mir zurecht. Nur mit anderen, selbst mit denen, die ich liebe oder meine Freunde nenne, passiert häufig etwas anderes: Ich komme mir schlecht vor, wenn ich mit ihnen zusammen bin. Warum? Weil ich mich immer wieder dabei erwische, wie ich andere Menschen entweder langweilig, falsch oder abstoßend finde. Ich bin nicht perfekt, aber der einzige, von dem ich nicht behaupten kann, daß er mich abstößt. Schon kleine Fehler stoßen mich zu mancher Zeit ab, ich achte manchmal nur meine Idole, als hätten sie keine Fehler. Alles scheint mir dann wertlos - nur die Natur nicht. Ich suche dann das Alleinsein und merke sehr schnell, daß es das auch nicht sein kann.

ICH BIN IMMER AUF DER SUCHE NACH PERFEKTION, SIE MACHT HÄUFIG ALLEIN DEN REIZ MEINES LEBENS; WERDE SIE ABER NIE FINDEN.

nichts kann perfekt sein. denn wenn etwas perfekt ist, hat es seine entwicklung abgeschlossen, steht also still. und wenn andere sachen sich weiterentwickeln, fällt das still-stehende relativ gesehen zurück. und etwas, das zurückfällt kann eigentlich nicht wirklich perfekt sein.

An Perfektion rutsche ich kläglich ab. Und finde nicht eine Kante zum Festhalten, nicht eine Ecke zum Rasten.

Rufus schrieb am 5.11. 2000 um 15:57:20 Uhr über
Perfekt

»Das einzige Ding in der Welt, das von makelloser Perfektion ist, ist der Tod.«

Kann ich noch nicht sagen, ob Rufus da richtig liegt; sicher bin ICH mir jedoch beim Plusquam.

Ohne Makel, ohne Unterschiede, ohne Ueberraschung, ohne Bewegung, ohne Schuld, ohne Zweifel, ohne Luegen, ohne Fehler.
Völlig ebenmaessig, völlig gleich, völlig gut, völlig weiss, völlig licht, völlig unnahbar.

Völlig langweilig.

Das einzige Ding in der Welt, das von makelloser Perfektion ist, ist der Tod.