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Die Berliner Philharmoniker haben die Solotrompetenstelle neu zu besetzen. Nur drei Kandidaten werden letztlich eingeladen. Der erste kommt rein, Nadelstreifenanzug, extrem gutaussehend. Die Frauen der Kommission sind hin und weg. Er geht mit keineswegs arrogantem, jedoch gekonnt elegantem Schritt zur Bühne. Er holt seinen Trompetenkoffer heraus. Edles schwarzes Leder, die silberglänzende Trompete in Samt eingebettet. Er packt sie aus, sie strahlt durch den Saal. Der Raum ist sofort erfüllt von einem mit Worten schwer zu beschreibenden Flair. Er setzt an, spielt einen Ton:
FÖÖÖTTT.
Die Kommission hält den Atem an. Der Vorsitzende ergreift das Wort: »Unglaublich! Fantastisch. Genau diesen sound brauchen wir in unserem Orchester. Sie sind unser Mann. Sie haben die Stelle. Wir müssen uns leider noch zwei weitere anhören, aber....sie haben die Stelle!«
Der zweite kommt herein. Maßgeschneiderter Armani-Anzug. Eine Eleganz, ein Charme - Brad Pitt, George Clooney, Beckham, DiCaprio, alle (selbst ich!) würden sie verblassen vor Neid beim Anblick dieses Mannes. Eine völlig unaussprechliche Aura erfüllt augenblicklich den ganzen Raum. Er schreitet auf die Bühne - nein vielmehr hat man den Eindruck er schwebt auf die Bühne. Die Frauen der Kommission schmelzen nur so dahin, selbst die Männer wissen nicht wie ihnen geschieht. Er holt den Trompetenkoffer heraus - Krokodilleder, mit Diamanten besetzt. Mit einer gekonnten Handbewegung öffnet er ihn - ein Strahlen! (ähnlich wie bei Pulp Fiction) In dunkelschwarzem Samt eingebettet seine rotgold glänzende Trompete. Er berührt sie nur sanft - ein Stern funkelt durch den Saal. Er holt sie heraus, ein Hauch von Erotik durchströmt die Menschen. Er setzt an, die Erwartung steigt ins schier Unermessliche:
PFÖÖÖÖÖTTTTTTTT
Ein Ton!
Ekstatische Entladung!
Minutenlange Stille!
Die Kommission hat Tränen in den Augen vor Rührung.
Keiner weiß wie viel Zeit wirklich vergangen ist. Der erste spricht mit erstickter Stimme: »U u unglaublich. Das hat die Welt noch nicht gehört. Vorhin war schon jemand da, von dem waren wir sehr begeistert. Aber sie übertreffen alles je da gewesene. Ich will ein Kind... äh ich meine, wir wollen sie haben. Sie haben die Stelle. Wir müssen uns leider noch... was rede ich: Sie haben die Stelle!«
Die Tür öffnet sich, Sonnenstrahlen brechen herein. Die Schmetterlinge zwitschern. Durch einen Regenbogen entschwindet er.
Der dritte kommt rein. Total zerfetzte Jeans, verfettete Haare, sieht total scheiße aus. Kommt grade aus ner Jazzkneipe, stinkt wie Sau. Er schwankt auf die Bühne, Trompete in Zeitungspapier eingewickelt, verrostetes und verbeultes Ding. Er setzt an, spielt total scheiße.
Tja, den haben se dann auch nicht genommen.
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