Räderwerk

Geistfabrik

Wie ein Sog:
Das Räderwerk erfasst meine
Träume, ich
glaube, um Wahn schrecke
zurück.

Überall ratternd ratlos:
Erblindung, Abtötung.
Filigranes wird entweiht,
schändlich, töricht.
Ich schweige.

Meine Träume, ich
verstecke, horte
sie in tiefsten Gründen.
Aus Angst. Sie sollen nicht
Opfer sein der Mühlsteine.

Nichts ist untätig hier.
Nichts ist, außer Gesetz.
Gesetz ist wahr, was nicht
Gesetz ist, ist nicht.
Kein Traum.

Und die Räder kreischen, man
hat sie mit Realismus geölt.
Sie kreischen vor Angst, weil
sie fürchten das
nicht Berechenbare: das
nicht Nachweisbare und
dennoch Vorhandene: die
alles liebende Kraft.

(Ich, im August 2000)

Was mich heute an diesem gefundenen Gedicht am meisten erschüttert, ist die unschöne Verwendung des Wortes »weil« in der letzten Strophe, dem ein Hauptsatz folgt. Ich war bisher der Meinung, zu solch anglizistischen Satzbauverbrechen hätte ich mich noch nie hinreißen lassen. Aber im August 2000 war alles anders. Wahrscheinlich war ich verliebt.

Es gibt einen Fahrradladen in Berlin, der heißt so.
Da hab ich dieses Schulpraktikum - in der 7. war das, glaube ich - gemacht.
Hat mir sehr gut gefallen. Die Leute waren klasse und es hat richtig Spass gemacht an den Fahrrädern rumzuschrauben.
Wenn ich das noch alles wüsste. Ich hab die ganzen Tricks und Tips vergessen.
Zur Mittagspause sind wir immer auf den Hinterhof und haben an diesen typischen Bierklapptischen gesessen.
Ist da alles etwas alternativ - zu meiner Freude.
Der krönende Abschluss des Praktikums (oder sagt man da Praktika?) war, dass ich, obwohl es verbohoten war, 100 Mark in die Hand gedrückt bekam.
Hiermit bedanke ich mich nochmals herzlich! Das hat mir den Sommer gerettet.