Vögel

Wenn ich mitten in der Nacht mit dem Fahrrad durch Leipzig fahre, dabei die Vögel singen höre und mir auf einmal auffällt, daß die Vögel singen, und wenn ich dann merke, daß ich die Vögel eigentlich überhaupt nicht vermißt habe, dann werfe ich mir vor, daß ich manchmal ein richtig ungehobelter Klotz bin - und wenn ich mich dann tierisch darüber freue, daß die Vögel wieder da sind -
dann hat der Frühling angefangen.

Sie war gut zu Vögeln.
Sie war gut zu vögeln.

Trotz sog. Rechtschreibreform: Die Bedeutung von Groß- und Kleinschreibung sollte nicht unterschätzt werden!

Mein Fahrschullehrer hat gesagt,man darf Vögel nur dann überfahren,wenn man beim ADAC ist.Find ich nicht fair.

Kurt baute im Garten des Hauses, dass unsere Familien gemeinsam bewohnten, ein Baumhaus. Kurt hätte sich gefreut, wenn ich ihn in seinem Baumhaus besucht hätte. Ich war jedoch kein guter Kletterer, ich war eher ängstlich. Deshalb gelang es mir nicht, selbst nach mehrmaligem Versuch, das Baumhaus zu erreichen.
Kurt machte dann eine Strickleiter. Nun konnte ich ihn in seinem Baumhaus besuchen. Die Aussicht von dort oben war wunderschön, auch wenn meine Knie etwas weich wurden.
Was besonders schön war, die Vögel saßen nun neben uns in den Ästen und waren ganz nah.

Wir vergiften die Köcherfliegen in einem Bach, und die Lachszüge schwinden dahin. Wir vergiften die Mücken in einem See, und das Gift wandert von einem Glied der Futterkette zum nächsten, und bald fallen ihm die Vögel am Ufer des Sees zum Opfer. Wir sprühen unsere Ulmen, und im nächsten Frühling ist der Gesang der Wanderdrosseln verstummt; nicht weil wir die Wanderdrosseln selbst mit einem Sprühmittel töteten, sondern weil das Gift Schritt für Schritt in dem uns nun schon vertrauten Kreislauf vom Ulmenblatt zum Regenwurm und zur Wanderdrossel gelangte. Dies sind verbürgte Vorkommnisse, die sich beobachten lassen und einen Teil der sichtbaren Welt bilden, die uns umgibt. Sie spiegeln das Gefüge des Lebens – oder des Todes – wider, das die Wissenschaftler als Ökologie bezeichnen.

( RachelCarson, »Der stumme Frühling« )