Termin

Nachher um neun habe ich einen termin. D. h. eigentlich habe ich gar keinen Termin, sondern erscheine einfach nur zur Sprechzeit im Prüfungsamt, im Dezernat für Studienangelegenheiten und versuche unterwegs Frau Dr. Nagel und Frau Dr. Treichel um meinen vaginalorgasmen Mittelfinger zu wickeln. Falls ich also nachher Pech habe, man mich ungläubig anschaut und erneut nach fünfhundert Tacken Semesterbeitrag fragt, werde ich in den Untergrund gehen - kein Scheiß, Alda, sondern echt, denn dann habe ich verloren und meine Verantwortung, die ich vor meinen Eltern habe wird sich dahingehend äußern, als dass ich nciht wieder zurückkehre, ehe ich nicht die taschen voller Kohle habe oder international gesucht werde (letzteres wüsste ich zu verhindern).

Shittens, meine Mutter ist grad aufgestanden und fragt mich, was ich hier treibe ...

Der Typ, der weit ausholte, um 7 Milliarden Menschen zu verscheissern, ist dieses Jahr 80 Jahre alt geworden.
Wer den Mond bereist hat, lebt freilich heute sehr zurückgezogen. Der Mond scheint ihm nicht gut bekommen. Bald macht er die Hufe hoch und selbst dann wird ihm sein Sarg nie zu eng sein. Wenn er dann abgedankt hat von dieser Welt, deren Ursachenverdreher er war, dann werden wir immernoch da sein. Das ist komisch. Das ist tragisch. Das ist einer der unaussprechlich bösen Streiche.
Voll daneben. Voll Armstrong. Arme Welt.

Sysiphos liebt Termine, Kalender und Notizbücher...
»Planung ist alles«, keuchte Sysiphos, spuckte sich in die Hände und rollte weiter.