Pfeifenraucher

Als ich noch in Overhetfeld wohnte, da kam zur frühen Morgenstund' um zehn vor sieben, wo der dämlichste aller Linienbusse die Landjugend zu allen drei geballt vertretenen Schularten tragen sollte, aber nie pünktlich kam und das Bushäuschen eine architektonische Fehlleistung sondergleichen war (mittlerweile gibt´s da glaub' ich gar keins mehr), weil es die Öffnung genau nach Nordwest hatte, zumindest denke ich, daß es Nordwest war, zumindest halt die Richtung, woher immer der Eispixelregen im November und Februar und jedweder Wind, solange er nur kalt und ungemütlich sei, kommt, da gab es einen Pfeifenraucher, der dann eben auch gelegentlich erschien und ach, der Pfeifentabakgeruch war´s dann doch ab und zu Wert, im eisigen Kästchen zu harren (statt hinter die windgeschützte Rückwand zu verschwinden, wie´s der kleine Verrückte von Nebenan sowieso immer tat) und ein wenig vertrautes, verstaubtes Wohnzimmerklima zu atmen, das mir, seit die Tabakdosen von damals ihren Geruch verloren, doch ein wenig gefehlt hatte.

Als ich 1982 endlich mit Drogen anfing, kaufte ich eine Maiskolbenpfeife, die ich ganz Huck-Finn-mäßig stets bei mir führte. Ich habe das Ding fast zwei Jahre geraucht, und erst später erfahren, daß eine Maiskolbenpfeife nach 20-50 Füllungen auf den Müll gehört. Ich war noch so unerfahren, ich hatte den schlechten Geschmack für den Preis gehalten, den man fürs Rauchen bezahlen muß, ein typischer Kinderirrglauben, wie ich viele Bongs und Kilos später einsehen muß.

Mein Vater und mein Großvater pflegten Pfeife zu rauchen und liessen sich den Tabak immer aus Westdeutschland schicken. Als die Wende kam, die Mauer fiel und guter Tabak überall und für jeden frei erhältlich war, hörten sie mit dem Pfeiferauchen auf.