Es

Es hat geklopft.
Wer ist es?
Oh, es ist ein Mentalkastrat!

Welches ist sein Begehr, guter Freund?
Eine Sauerkrautwaffel.
Nicht wirklich! Da kriegt man ja so leicht ´nen Lachmuskelkater.

Macht nichts, guter Herbergsvater.
He, SIEEEE! Nennen Sie mich nicht Herbergsvater, sonst sag ich Sackpfeife zu Ihnen.

Auf einmal war es da.
Ich weiß nicht woher es gekommen ist.
Auch wusste ich anfangs nicht, was ich davon halten sollte.
Zuerst war ich sehr misstrauig, doch mittlerweile haben wir uns so sehr aneinander gewöhnt, dass ich Es gar nicht mehr missen möchte.

es gibt dinge, die werden erlebt, die können aber einfach nicht begreiflich gemacht werden. es gibt dinge, die habe ich erlebt, und von meiner jetzigen situation zurück blickend, kann selbst ich manches nicht mehr ganz nachempfinden - lege da aber auch keinen wert drauf, es war nichts gutes.

Bei »Es« sind die ganzen Rückblenden schwarzweiß entfärbt, um dem Zuschauer die Orientierung zu erleichtern.
Der Pausenclown auf Kabel 1 stellt allerdings indirekt die Behauptung auf, ALLE Rückblenden seien schwarzweiß. Das stimmt nicht. Ich kenne nur diesen einen Film mit schwarzweißen Rückblenden.

Ich weiß nicht, aber »es« ist das, was das Leben lebenswert und gleichzeitig Suizidversuche verständlich macht.

Auf dunklen Schwingen kommt es
Dämonen gleich
Leise flüsternd steigt es auf
Wie Regen, langsam sich erhebend
Doch vermag es nicht zu brechen
der Stille dunkle Macht;
Mit einem Schrei wär es erlöst
Doch keiner trauts zu vollführen
Gegen Stille und Licht sich zu erheben
Auch wenns nicht rechte Partner sind
Die Stille dominiert
Der Mensch verliert.

ES ist im Moment wegen dringenden kosmischen Angelegenheiten unabkömmlich.

Es mußte ja so enden, alles andere war ja kaputt gegangen, und auch insbesondere die einzige realistische Lösung - die ist gleich zu Anfang baden gegangen. Das war schon das Ende gewesen. Nun hoffe ich wenigsten, das mit dem Ende auch die Freiheit kommt. Ich stell mich aber darauf ein, das es doch weiter geht, denn so war es bisher.

Es wäre nicht so verkehrt, an einem Tag Suizid zu begehen, an dem man für einen Regisseur gehalten wurde, und der Partner für Hemingway. Einfach über die Reling hüpfen, in einer Nacht, in der man noch nicht vierzig ist, in der man den Gospelneger sowieso nicht auf die Kabine geliefert bekommt, in der man auf einmal knallhart merkt, daß man eigentlich wirklich nur das ist, was dem Patenkind mal rausgerutscht ist, wahr aber es dauerhaft in der Erbfolge disqualifizierend, denn Dummheit, Amnesie und Gleichgult schlafen nicht immer in einem Bett: »Reiches altes Arschloch«. Pech für dich, kleiner Fratz, Pech für mich. Doch der Neger singt für alle.

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