Abstellgleis

Im Kreise kleinstädtischer Kulturschaffender begegnen einem immer wieder Frauen vom Abstellgleis des Lebens. Meist sind sie bekindert, was eine wesentliche Grundlage ihrer Existenz darstellt. Sie sind recht zugänglich, wenn man sie auf der Vernissage etwa eines ölschmierenden Oberstudienrats in der städtischen Galerie trifft, und spätestens beim dritten Prosecco-ähnlichen Essigwein wird Dir anvertraut, daß zumindest das letzte Kind ein »absoluter Unfall« war. Die große Karriere stand unmittelbar bevor. Es gab Angebote von Wolfgang Petersen und Bazon Brock, eine Festanstellung bei den Lübecker Philharmonikern wäre möglich gewesen, oder die Leitung der Volkshochschule Iserlohn ... aber dann kam ja das Kind. »Ich liebe das Kind über alles - das kannst Du mir glauben!« Ich glaube es. Bietet es doch die Rechtfertigung dafür, so elend weit hinter den eigenen Ansprüchen zurückgeblieben zu sein, und den Rest des Lebens auf dem Abstellgleis zu verbringen.

Hier in der ostzonalen Kleinstadt gibt es auch etwas, was ich bislang nur aus Chabrol-Filmen kannte: die versoffenen, tragischen Schönheiten, die - in merkwürdig verworrenen Verhältnissen leben und auf allen Festen zu sehen sind, auf denen sich die oberen zehntausend zu Treffen pflegen. Ihre Kleidung ist manchmal hochelegant, manchmal regelrecht nuttig, und stets haben sie ein Glas hochprozentiges in der Hand. Nach Mitternacht haben sie dann irgendeinen am Wickel, der ihre Tränen und das Gelalle vom »es-hier-in-diesem-Kaff-nicht-mehr-aushalten-können« gerne ertragen in der sicheren Erwartung eines professionell vorgetragenen Beischlafs, in dem jene tragischen Schönheiten einmal mehr die Bestätigung der Sinnlosigkeit ihres Daseins suchen.