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Ich heiße wirklich so. Bin eine Zugereiste. Es kommt vor, daß ich ein, zwei Assoziationen mehr zu einem Wort habe und dann reise ich zu. Ich frage auch nicht mehr nach Visa oder solchem Firlefanz, ich habe überall Länderverbot und muss immer mit der Perrücke am Zoll stehen. Anstiftung-zum-Mord sollte die Proportionen näher beleuchten: Schlachtfelder, über die man nicht redete. Ich fiel vom Baum, ich war 13 und der mich töten wollte war mein eigener Vater. Zeiten zuvor schloß er bei der Allianz eine Lebensversicherung für mich ab. Ich überlebte den Aufprall und weiß etwas über die Wurzel vom Bösen, denn ich sah sie in seinen Augen und habe sie von Stund an studiert. Jahre später brach mein Vater in sich zusammen- wir haben niemals darüber geredet, bis heute nicht. Ich muss sagen: Mein Vater ist nicht böse. Das ist meine Erkenntnis, ist nicht viel, aber für mich von großer Bedeutung.
Ein angemessenes Begräbnis, Unfall und Schadensbegleichung oder die Zusage für eine Versorgung im Alter mit Kleidung und Nahrung, sind selbstverständlich, da ich im Bewusstsein einer sich selbst als gerecht und modern empfundenen Welt aufgewachsenen bin, umsomehr betrachte ich alle diese sogenannten »Leistungen« als mein unverhandelbares Recht.
Wenn das Selbstverständliche, daß ich in meiner Vorstellung gelebt habe, nicht mehr zueinander passt, wenn zum Beispiel ein Begräbnis mehrere Tausend Euro kostet, muß ich tief hinein gehen in die Hölle, die ersten Wegweiser haben mich nicht zu interessieren. Ich will ins Maul vom Teufel gucken, die kleinen Wenster interessieren nicht. Tiefer muß ich zureisen, sonst erfahre ich es nur zur Hälfte und will es doch begreifen. Ganz unten waren 2 Antworten in fein leserlicher kryptografischer Memo-Schrift auf einen Granitblock eingraviert, vielleicht war es aramäisch, vierlleicht nicht, ich hatte keinen Experten dabei, darum habe ich es so übersetzt:
Entweder sind die Menschen vollkommen irre durch irgendwelche fehlgeleiteten physikalischen Zugkräfte, oder aber, und das ist Antwort 2:
sie sind zu viele Menschen und darum sind sie an sich so irre geworden. Ich habe den Mutterkuchen nun fertig analysiert, wie die Rechenmaschine, die »42« ausspuckt, nachdem sie darauf programmiert wurde. »Ihr seid zu viele geworden.« Hinzu kommt das Bedrückenste, daß ich mitzuteilen habe: Leider bin ich nicht die Einzige, die euch abgezählt hat und versucht hat, Proportionen zum Mutterkuchen herzustellen.
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