Samstagabend

Zwei Iren, John und Sean, wollen am Samstagabend einen trinken gehen. Als
sie ihre Finanzen überprüfen, stellen sie allerdings fest, dass sie
zusammen
nur noch 50 Cents besitzen. Nicht genug für einen feucht-fröhlichen Abend.
Plötzlich hat John eine Idee: Er geht mit den 50 Cents in eine Metzgerei
und
kauft eine Bockwurst. Sean will ihn gerade für total bescheuert erklären,
als dieser sagt: 'Lass uns mal zusammen in ein Pub gehen. Wir bestellen
zwei
Pints. Wir trinken aus. Dann gehst Du vor mir auf die Knie, öffnest meinen
Hosenschlitz und ziehst die Bockwurst, die ich in der Tasche habe, raus
und
nimmst sie in den Mund. Du wirst sehen, was passiert.'
Die beiden gehen ins Pub, trinken zwei Pints, Sean geht vor John auf die
Knie und fängt an, die Bockwurst in den Mund zu nehmen und daran zu
lutschen. Der Wirt sieht das, ist total sauer: 'Raus aus meinem Pub!
Solche
Sauerei dulde ich nicht in meinem Laden. Raus, und zwar sofort!' Die
beiden
gehen raus. John sagt: 'Und? Haben wir bezahlt?
Nein!'
Rein ins nächste Pub, 2 Pints, austrinken, Bockwurstnummer, sofortiger
Rausschmiss. Wieder nichts bezahlt.
Nach 12 weiteren Pubs lallt Sean zu John: 'Ich kann nicht mehr. Ersssens
bin
ich total besofffn. Und dann tun mir die Knie weh. Du kannst dir nicht
vorstellen, wie mir die Knie weh tun.' John antwortet: 'Du und deine Knie.
Was soll ich denn sagen? Ich hab schon nach dem dritten Pub die scheiß
Bockwurst verloren...

Samstagabend - man steht unter dem Zwang unbedingt wegzugehen, um eine Alte aufzureissen, als Frau, muss man sich ficken lassen - muss blödsinnige Negermusik gut finden, Bier saufen, Speeddating geil finden. Wie ich sage, der größte Zwang einer selbstdefinierten Spaßgesellschaft. Ihr könnt mich mal. Ich habe keinen Job, bin queer, bin ledig, hab schon Frauen gefickt (Hassficks) und tue, was mir gefällt. Nennt mich Hitler. Ihr braucht einen Führer oder einen Führerschein. Ich brauche nichts, ich suche den Tod nicht, aber er wird mich ereilen. Ich denke an Benn´s Morgue-Gedichte und lache über Deine läppische Art zu sein. Also fahr zur Hölle, bestenfalls im Auto deines zugedröhnten Kumpels am Ende einer unbefriedigenden Samstagnacht: Heil Hitler, lang lebe der Führer, der die Autobahn bauen liess, damit Du Dich auf ihr zu Tode rast. Hahahahaharrr...

Zeit, um einem Freund einen Gefallen zu tun und endlose Interviews mit lang vergessenen Prominenten abzutippen. Allerdings ist es spannend, viele sagen: Ich kann mich an gar nichts mehr erinnern, tut mir leid, das ist ja vierzig Jahre her! Und plötzlich erinnern sie sich an Geschichten mit gepunkteten Kleidern oder dem komischen Mittagsbrot von Gert Fröbe. Das Gedächtnis ist ein seltsamer Clown. Auch bei Prominenten.