Klavierlehrerin

Meine Klavierlehrerin war Engländerin, sehr nett, eine pädagogische Niete und eine Zwischenform von Messie und traditioneller albionischer Schlampe. Sie hatte zwei Kinder, die mir immer sehr klein und zurückgeblieben vorkamen, und während der Übungsstunden mit Fingerpies, Schokolade und allem erdenklich Eßbaren ruhiggestellt wurden. Mein bescheidenes Talent herauszukitzeln hat sie all die sieben Jahre nicht vermocht, und die einzige Phrase, die ich noch zu rekapitulieren vermag, ist nicht etwa Beethovens tadadadadada/ tadadadaa/dadadadaa/dadadadaa, sondern ihr an den älteren Sohn gerichteter bilingualer Einwurf: »Christian! The Gummibärchens are in the Schrank!«

Meine Klavierlehrerin war ein Nervenbündel. Sie plapperte arg viel und unterstrich manche ihrer Erzählungen, indem sie plötzlich unvermittelt, während ich mühsam Geübtes vorspielte, mitten hinein in die Tasten schlug, so dass ich aufs Übelste erschrak. Aus dem Klavierspielen wurde eh nichts, weil zu spät angefangen und zuviel nebenbei am Hals, und so hörte ich eines Tages auf. Sie war erstaunlicherweise völlig schockiert und war sich ihrer Untaten tatsächlich nicht bewusst. Dieses massive Schnattern und geradezu konvulsivische und brachiale Dazwischenhämmern in die Tastatur muss so eine Art schamanische Exstase bei ihr gewesen sein.

Meine Klavierlehrerin war winzigklein, ziemlich dick und sehr hibbelig. Sie hatte eine gelbliche Dauerwelle, einen weißen Opel Corsa A und Glubschaugen. Sylvia Frebel hieß sie. Übrigens konnte sie Ihren Kopf abnehmen.

Ich bin meiner Klavierlehrerin gerne entgegen gekommen, nachdem ich bemerkte, dass sie sich nicht nur für meine Hände interessierte sondern auch für meinen männlichen Körper.

Ich bin bei ihr nur noch mit ärmellosen Tanktop erschienen, damit sie beim Spielen das Spiel meiner Armmuskeln beobachten konnte. Davon konnte sie ihren Blick kaum losreißen.