Karin

Ich heiße Karin. Aber eigentlich sollte ich Rita heißen. Bis dann meine Mutter - hochschwanger im achten Monat - wieder mal eine Musiksendung sah. Sie hat in dieser Zeit übrigens nur Musiksendungen geschaut. Keine Nachrichten, keine Krimis. Die könnten ja sie und ihr ungeborenes Baby (mich) erschrecken. Also sie sah eine dieser unerschreckenden Sendungen und der Star des Abends hieß Karin. Nachname im Dunkel der Zeit verloren. Also heiße ich jetzt Karin - und nicht Rita. Gut so.

Karin -- irgendwie heißen alle Frauen so, egal wie alt, in nullter Näherung auf jeden Fall. Die Frau von meinem Ex-Chef heißt so, und die ist bestimmt sechzig. Die Frau vom Stoiber heißt so, und die ist auch nicht jünger. Die Frau von meinem Cousin heißt auch so, und die ist Größenordnung fünfunddreißig. Die Frau von meinem Kumpel heißt auch so, und die ist vorletzte Woche achtzehn geworden, auch wenn sie hartnäckig behauptet, schon fünfundzwanzig zu sein.

Präzisierung -- Karin heißen alle Frauen von wem anders.

Lange bevor Karin meine Frau wurde, wurde sie erst mal meine Freundin. Davor war sie meine geheime Freundin, weil ich ja noch mit Kristina zusammen war. Jeden Dienstag war sie meine Freundin, bis uns Dienstag irgendwann zu wenig wurde.

Unser Sohn heißt Luca Simon.

Ich bin im leisen Wind, der in deinem Haar spielt.
Ich bin im Schnee, der Spuren deiner Füße zeichnet.
Ich bin im Zwitschern der Vögel, die dich wecken.
Ich bin im Tautropfen, der dir entgegenglitzert.
Ich bin im Morgenlicht, das dich streichelt.
Ich bin im warmen Herbstregen, der ans Fenster klopft.
Ich bin der Stern, der über dir leuchtet in der Nacht.

Mondpflastersteine. Enge Gassen, steil und sackig.
Auswege, Umwege, Irrwege. Und dann am Nachhause-Weg:
ein zerknittert weggeworfenes Wort. Kaum noch verständlich, regennass,
sonnengebleicht in den Schatten des Rinnsteins geworfen.
Ich hebe es auf, entfalte behutsam sein Gesicht,
glätte seine Töne und verstehe endlich: Gottvertrauen!
Ich nehme den Findling mit und gehe meinen Weg...

http://www.karin-e-leiter.net/nocturn/index.htm