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Irgendwann bringe ich ihn um. Ich konnte früher nie verstehen, was einen durchschnittlich zivilisierten Menschen zum Mörder machen kann; Totschlag, das ist was anderes, ein unbedachtes Wort, ein Glas zu viel, der falsche Mensch am falschen Ort zur falschen Zeit, aber Mord? Die Sache erfordert Planung, wenn es nicht die primitive Befriedigung eines Gelüstes bleiben soll, dessen mögliche Aufdeckung einem längeres Leid bereitet, als die Tat je beenden kann. Sogar einen ungefähren Tatablauf habe ich schon, es fehlt eigentlich nur noch die Waffe. Schon gut, daß wir nicht in den USA leben. Gut für ihn, aber auch für mich. Es wird immer eine Vorstellung bleiben, aber eine, die mir hilft, noch aus der größten Bitternis einen Tropfen Honig zu saugen. Vielleicht ja doch das Faß Amontillado? Manchmal schaffe ich es, Thomas wie freundlich in die Augen zu sehen, doch mein Lächeln beruht darauf, daß ich sie mir mit jenem inwendig gebrochenen Blick vorstelle, der... aach, ist ja ekelhaft. Aber der Eintrag hat meinen Gallenpegel wenigstens für ein paar Tage abgesenkt.
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