Untotensonntag

Es war an einem Sonntag im Mai, da ward ein kleines Kindlein, ein Steinkind geboren. Kaum faustgroß war die verkieselte Leibesfrucht, doch zwingend ihr Blick: wer dem Fötus ins Antlitz schaute, erstarrte selbst und ward zu Stein... Unter Mühen brachte man das Steinkind ins Museum, und hier sitze ich, mobil vernetzt und schreibe, während vor mir, in der Vitrine, in Mondlicht gebadet, ein kleiner Körper, auf der Seite liegend, mir den Rücken zuwendet und vernehmlich seufzt.

Der Untotensonntag ist mein liebster Feiertag. Es geht lustig zu auf den Straßen! Die Menschen bewaffnen sich mit Beilen oder Schrotflinten und schreien: »Amuku! Amuku!« Der Himmel nimmt die Farbe frisch geschlagener Wunden an, und wie verwesende Kadaver glänzen die Straßen. Dicke, rotwangige Marktfrauen bieten ihre Waren feil, darunter feuchtwarmes Gedärm und Gekröse.

Am liebsten trage ich am Untotensonntag halterlose fleichfarbene Stützstrümpfe und hochhackige Pumps, dazu ein selbst genähtes Top aus fremder Haut und eine Kette von gelben Gallensteinen...