Sylt

Sylt und und seine Spießer-Anwohner und ihre dekadenten Gäste können mir gestohlen bleiben.

Oh ich hab solche Sehnsucht...
Ich verlier denn Verstand...
Ich will wieder an die Nordsee...
Ich will zurück nach Westerland...

In memory of an extraordinary holiday.

Auf Sylt haben wir »Paint It Black« zur Sommerhymne gemacht. Es hat geregnet und wir saßen mit 40 Punks unter einem Vordach an der Promenade. Einer hat Gitarre gespielt und das Lied gesungen. Naja, die Securities kamen vorbei und klärten uns auf, daß wir uns an einem Kurort befänden, und daß das Musizieren zur Mittagstundenzeit verboten wäre.
Also gut, der Typ packt seine Gitarre ein und hält die Klappe. Als die Sherriffs dann wiederkamen, fingen 40 Leute an, »Paint It Black« zu pfeifen, da ja nur die Benutzung von Musikinstrumenten verboten war.
Außerdem ist Sylt für mich untrennbar mit Karlsquell verbunden.

Und Westerland. Und Sommer. Und Strandstraße. Und Friedrichstraße. Und Strand. Und Beach Cola. Und Brandenburger. Und Vollgas. Und Surfen.

Und eine große Party...

Und Sylt bleibt.