Konsalik

Oh ja. »Das Haus der verlorenen Herzen«, das war einer der Konsaliks, die mir der Onkel, den ich wohl unter diesem Stichwort schon erwähnte, mal zu Weihnachten schenkte. Und den habe ich sogar gelesen. Es ging um einen jungen deutschen Arzt, der von der Mafia gekidnapt wurde und in einer geheimen Mafia-Herzklinik für sehr reiche Leute, die dafür viel Geld zahlten (an die Mafia), Herztransplantationen durchführen mußte. Was er nicht wußte, war, daß die Mafia die Spenderherzen von lebendigen jungen Männern stammten, die sich eigentlich für die Fremdenlegion melden wollten, aber von der Mafia getäuscht wurden. Weil ihm die Mafia ein Leben im Luxus ermöglichte und er sich in die Tochter des Mafia-Bosses verliebt hatte, machte der Arzt mit. Als er aber hinter die Geschichte mit den ermordeten Organspendern kam, wollte er nicht mehr - dann hat ihn die Mafia mit der Drohung, seiner Geliebten (der Mafia-Boss-Tochter) zum Weitermachen gezwungen, bis ihnen irgendwann mit Hilfe des Butlers die Flucht vor der Mafia gelang.
An den Rest der Geschichte kann ich mich nicht mehr erinnern - aber ich glaube, es hatte irgendwie irgendwas mit der Mafia zu tun!

Oh Mann, der Focus ist sooo peinlich! In ihrem Heft vom 8. Mai schreiben sie hier:

»Heinz G. Konsalik ist nach Karl May und John Sinclair der meistgelesene Autor Deutschlands.«

John Sinclair ist kein Autor, ihr Deppen vom Focus. Der Autor von John Sinclair heisst Jason Dark.

Konsalik-Schinken (wahlweise Simmel) bekamen meine Schwester und ich früher immer von einem Onkel zu Weihnachten. Meine Schwester hat die Dinger keines Blickes gewürdigt. Wenn sie nach Weihnachten wieder abgereist war, habe ich den in den Konsalik-Roman eingelegten Geldschein kassiert, den sie nicht gefunden hatte, weil sie das Buch nicht mal aufgeklappt hatte...

Den Konsalik habe ich mal getroffen, Ende der 70er Jahre. Er erschien in der Bücherabteilung des Quelle-Kaufhauses in meiner Heimatstadt zu einer Signierstunde. Da ich neugierig darauf war, so einem berühmten Autoren einmal persönlich zu begegnen, kaufte ich eines seiner Bücher (eine billige Taschenbuchausgabe - man muß ja nicht gleich über die Stränge schlagen) und reihte mich in die Schlange der Verehrer ein.

Mann, war ich enttäuscht. Ich hatte ein fesches Auftreten und eine tolle Erscheinung erwartet vom Schreiber so vieler aufregender Geschichten, aber der Anblick war alles andere als glamourös. Ein kleiner dicklicher Typ spätmittleren Alters, mit Halbglatze und einem aufgedunsenen roten Alkoholikergesicht. Die Ernüchterung war groß, und ich habe danach nie mehr übertriebenen Respekt für sogenannte »Medien-Persönlichkeiten« aufbringen können.

Das Buch, signiert, habe ich übrigens immer noch irgendwo auf einem Regal stehen. Ich habe es sogar gelesen. Einmal.