Kim

»Ooooch kleiner dicker Kim, du bist aber traurig. Wo ist denn dein Onkel?« »Erschossen!« »Wo ist deine Tante?« »Erschossen!« »Wo ist deine Ex?« »Erschossen!« »Wo sind deine obersten Militärs?« »Erschossen!« »Armer kleiner Kim, so ganz alleine ... was machst du denn den ganzen Tag?« »Leute erschießen!«

Kim. Die Schachtel auf, die Zigarette an. Es qualmt. Das wars dann aber auch schon. Wirkung gleich null. Der Schaden an Leib und Leben kann wohl auch nur gering sein. In kleinen Dosen.
Ich kannte mal jemanden, die rauchte diese Marke. Eine nach der anderen.

Wenn Fähnrich Kim nicht da ist, ist das umso besser für die Voyager.

Das ist etwa dasselbe wie bei William T. Riker von der Enterprise. Der lässt sein Schiff auch immer entern.

Die Mutter eines Jugendfreundes rauchte eine Zigarette dieses Namens: komische Dinger, feminin in der Anmutung, ganz lang und dünn, mit einem stylischesTeil von Filter, auf dem so eine Art von Adidas-Streifen aufgedruckt war. In jener Zeit, »die längst vergangen ist«, mußten wir manchmal zu fortgeschrittener Stunde wegen Zigarettenmangels und notorischer Bargeldlosigkeit in das mütterliche Wohnzimmer schleichen und uns die eine oder andere Kim stibitzen, was durchaus mit einem gewissen Risiko behaftet war, da jener Jugendfreund einem strengen elterlichen Rauchverbot unterstand. Hinterher rauchten wir dann bei offenem Fenster diese schwuchteligen Zigaretten, die zu allem Überfluß so leicht waren, daß es nur der schwache Abglanz eines Nikotinflashs wurde, und kamen uns unheimlich dämlich vor mit diesen Damenstäbchen. Seither ist die Zigarettenmarke Kim für mich mit Gefühlen von Scham und Schuld behaftet.