Heimweh

Ich hatte selten Heimweh nach Deutschland.
Deutschland ist ein Wort, daß schwer und klobig auf der Zunge liegt. Manchmal wie Blei.
Deutschland, das sind Bruchstücke von Fassaden, Straßen und Gesichtern, kaleidoskopartig und scharfkantig ineinander verzahnt, und doch verschwommen.Deutschland riecht nach frisch gemähtem Gras und Zimtsternen, nach Möbelpolitur und Nelken. Deutschland ist Septembernebel über Maisfeldern und der grelle Schrei von Pfauen in der Nacht, der mich als Kind fast zu Tode erschreckt hat. Deutschland, das sind Prügeleien auf dem Pausenhof, billiger Rotwein auf Klassenfahrten, die erste geteilte Zigarette auf dem Schulklo.

Das alles und noch viel mehr.
Ein unauslöschlicher Teil meines Lebens.

Heimweh heißt für mich nicht Sehnsucht nach einem Ort, sondern Sehnsucht nach dem Alltag, nach der Arbeit, in der man sich selbst verwirklicht.
Selbst wenn man heranwächst, ist es nicht die Sehnsucht nach einem Ort, sondern nach dem Schutz durch die Familie oder nach dem Schoß der Mutter. Heimweh ist also das falsche Wort, für das entsprechende Gefühl das jeder kennt und damit verbindet.Der Mensch kann sich überall zu Hause fühlen, solang man sich selbst wiederfindet.

Diese, meine wundervolle langweilige geniale haessliche aufregende beeindruckende beste Stadt der Welt. Ich vermisse sie jetzt schon obwohl ich doch noch so nah bin.

Am Abendbrottisch sagte die Tochter:»Ich habe Heimweh.« »Aber du bist doch jetzt zu Hause,mein Kind.«,antwortete die Mutter. »Das verwechselst du wohl mit Fernweh.«,belehrte der Vater.
»Nein,ich will nicht weit weg.«,erwiderte die Tochter, »Ich will nach Hause.«