Gezeiten

Der Strand war menschenleer.
Er saß auf einem kleinen Felsen und
der tobende Atlantik streckte langsam
wieder seine weißen Finger nach ihm aus.
Er beobachtete das stete Pulsieren der Wellen,
wie sie seinen Felsen umspülten, um ihn bald
ganz vereinnahmen zu können.
Die Luft roch nach Salz und wilden Blumen,
der Sommer war fast vorbei.
Von den Bergen zogen dunkle Wolken auf,
es würde bald wieder zu regnen beginnen.
Er versuchte, jeden Moment in sich aufzusaugen,
die Bilder festzuhalten, jedes Geräusch.
Er wußte, dass er nie mehr zurückkehren würde,
dass dies der letzte vollkommene Augenblick
seines Lebens sein würde.
Mit seiner Schwester hatte er hier seinen
Namen in den Sand geschrieben.
Vor über siebzig Jahren.
Wie lange war sie jetzt schon tot?
Er wurde Zeit.
Er musste gehen.

Es gibt so Blastergezeiten: Mal hast du eine Flut von reichen guten Gedanken, die sich problemlos in ein griffiges neues Stichwort packen lassen, dann ist mal wieder Ebbe angesagt, und du krebst stundenlang vor einem geöffneten Fenster rum, aber manchmal ist auch Sturmflut angesagt, und die Länge und Lautheit deines neuen Stichwortes ist nur ein Säuseln gegen die Tsunamis, die in dir anrollen, willig, alles zu ertränken, was da Konsens und Empfindungsschwärmerei heißt. Dann zieh die rote Fahne hoch und schaff in ihrem Knattern wenn es geht ein FünfzigBuchstabenlangesWortdasauchnocheinenSinnhat.