rapport

Jorge Luis Borges · An einen minderen Dichter der Anthologie

Wo ist die Erinnerung an die Tage
die dein gewesen auf Erden und Lust und Schmerz

dir webten und dir das Universum waren?

Der einteilbare Fluß der Jahre
hat sie verloren; du bist ein Wort in einem Verzeichnis.

Anderen gaben die Götter unendlichen Ruhm,
Inschriften und Daten und Büsten und pünktliche Biographen;
von dir, obskurer Freund, ist uns nur bekannt,
daß du die Nachtigall vernahmst an einem Abend.

Unter den Asphodelen der Schatten denkt dein eitler Schatten
wohl an den Geiz der Götter.

Jedoch die Tage sind ein Netz trivialer Nöte
und gibt es besseres Geschick denn Asche sein aus dem Vergessen?

Über andere schütten die Götter das unerbittliche Licht
des Ruhmes, das in das Innerste dringt und die Schründe aufzählt,

des Ruhmes, der schließlich die gehuldigte Rose zerknittert;
mit dir waren sie gütiger, Bruder.

In der Ekstase eines Abends der keine Nacht gebiert
hörst du die Stimme von Theokrits Nachtigall.