es gab eine art von kunst die ich zu hassen begann eine die sich lustig macht über das unfähige das ja schon schwer genug alleine zu kämpfen hat, wie wenn nun der Krieg zurück in die Kunst kehren müsse und schon der verzehr oder das aufhöngen einer Landschaftsidylle ein Fehlgriff sei angesichts der Katasropghenwelt man über nichts mehr sich freuen dürfe und gerade deshalb alles erlaubt sein müsse kurz vor dem Weltuntergang und das alles geflüstert von dieser Stimme was mir die wut anschwillen ließ diese eklisch zarte gesäusel das so böse sachen sagt zu entweichen einfach es nie im leben mehr zu begegbnen und zu sehen und alle umwege zu laufen um es zu ver,eiden, deise ekel dieses zarte säuselnde gemeine gemeine, pfui ich sah mich spucken vor seine schuhe auf seinen glänzent polierten lack