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Zum Klang der Zwiebel kam sie nieder,
die Heiländin mit weißem Mieder -
zu ihres Mannes höchster Freude:
der Highländer besucht sie heute.
Das Resultat, und das ist schwer zu glauben,
scheint klein und häßlich, sichtlich schon vergilbt,
es müht sich sehr, den letzten Nerv zu rauben
noch als es reif schon ist und auch bebrillt.
»Es«, so nennen sie es beide,
denn Namen nicht zu finden sind,
zu benennen jene Pleite,
die leibhaftig lebt: das Kind -
Das Kind, das Endprodukt der Zwiebel,
zu deren Sound und dem der Fidel,
die Heilands pflegten ihren Akt -
O weh, ist das nicht zu abstrakt?
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