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auf keinen Fall eine Wanze, die während des Blut-
saugens parasitengesättigten Kot ausscheidet,
eine besondere Art der Entrückung,
(wie Ratten, die grade noch kreischen können?)
und geflügelte Frauen treiben kopfunter über die Himmel,
rothaarige Mägde, mit Rotbart im Ritz und gutturalem »Zou-Zou«,
ein Strom j üdischen Blutes schießt hinunter. zum Roten Meer, dort
steht Stan Przybyszewski:
»Thron frei für den Menschen,
ohne Grund, ohne Sätze,
den Träumer, Besessenen, Fatalisten!«,
so ist jede Geschichte eine von allen und
dem Raum selber wird schwindlig das
Geschehene selber verdreht die Augen jede
Geschichte beschreibt nur
das Außen von innen,
Chittagong-Paarungen, Schickelgruber'scher Haß,
Leberkäse, Reibekuchen, Hering mit Pellkartoffeln.
Nur, wenn einer sie zählt, sie erzählt,
gibt es Zeit, Landschaften
gibt es nur in den Flüssigkeiten des Hirns,
Landschaften aus Fett & Nirwana, um Speiseröhren, Kloaken
herum organisierte Systeme, Monokulturen
des Fraßes (nichts anderes kennt das Hirn), das Hirn:
... ein Meta-Nirwana ... Heroin in den Seitenwänden des Koffers...
20 Milliarden Milchstraßensonnen... in spiral-
förrniger Versammlung, dort warf er mit Ziegeln um sich, verhöhnte
die Welt in wilden ... Frauen, die gierig die Perlen
ihrer Halsketten schlangen...
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