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Gefäße der Streitenden Reiche, ein
tt, das nicht mehr gemacht, ein Krug, der nicht mehr gefüllt,
und ein lange nicht gehörtes Lied,
- Landschaftsemanationen, Figura-
tionen aus Chlorophyll, Kieselgur, Am-
moniak, Papperlapapp, nicht wahr.
Schuppige Lehrmeister, schartige Demiurgen
sehen ins Grün, bohren sich in die Haut, brechen ins Hirn.
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Schilf, das sich biegt im Wind und jault vor Begierde, eine Schlange mit giftfettem Bauch die Lilie, die Weide eine Matrone mit Velasquez-Nase und Dolch, goldene Gärten wachsen auf Leichengeflechten,
ein Teilmantelgeschoß
dringt plärrend ein in die Lunge: »Um dir zu zeigen, daß ich nicht mehr lieben kann / und dann... schließlich sterben. / Doch deine trocknen Augen / -ein Blau, wie Himmel ist - / bleiben geschlossen, ohne zu sehen, daß ich mich / ich mich / ich mich / in meiner Einsamkeit verlor. <@ / Nein es seien Landschaften aus Wahn, Schläfenlappen, Pommes frittes,
Puzzles aus Marter & Fraß, schnieke Typen, die
Staubbeutel und Griffel berührten,
und alle Galaxien seien
Schaumkronen auf einem dunklen Meer.
Und:
Es sei nur ein Traum,
nicht zu sein.
Niederofleider Nacht
Das Nichts? Nichts?
Eine bloße Metapher? Der
Himflüssigkeit, nicht?
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