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wie Tataren in weißer Steppe.
Und was macht es, daß morgen ein Tag sein wird
mit wandernden Schatten und Bewegungen der Moore in den Senken
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und Auftritten des Windes in jähen Läufen, wenn
alle fort sind, fort wie ein
blitzschnelles Kratzen gestern.
Und was macht es, daß morgen ein Tag sein könnte
mit Bosheiten, die man sich zuzischt im Dunkeln, und Worten, die man im Weggehen sagt: »Eine Plejade bist du, eine Milchkann die ich fest an mich drücke,« wenn alle fort sind und niemals gewesen.
»Emüchterung und Schmach, der Schleier der Erwachsenen« hängen über Judäa und Hessen, und es ist kein Tau,
kein Adressat kleiner hellhäutiger Frösche und es schmeckt nach Öl und es riecht nach verwesenden Geweben und kein Dachs baut dem Fuchs mehr den Bau.
Eine Plejade warst du, eine Angelus-
Silesius-Beuge, doch
als ich vor dir stand, stach ich zu.
Ein Kvittel warst du, eine Zunge am Scheunentor,
doch ich hatte kein Auge, als ich dich sah.
Kaddish
den Angel-Dust-Opfem, die sich die Augen auskratzen im Wah
den Gebläuten, Geblähten
in Favelas und Wüsten und den Fängern im Roggen
und der Jeanne H6buterne, die sich am Tage danach
war ihr Tod.
selber das Leben nahm: ein Modigliani
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