Snob

Virginia Woolf und die ganzen Bloomsburys waren solche Snobs, daß sie Joyce bei seinem einzigen Besuch nur mit der Kneifzange anfaßten. Der hat sich auch ganz pfiffig gerächt und Virginia Woolf nicht ein einziges mal in Finnegans Wake auftauchen lassen. Worauf sie vor lauter Gnatz das bleierne Seepferdchen machte.

Ich habe einen Blick für Snobs, und zu dieser Gabe beglückwünsche ich mich in tiefer und anhaltender Dankbarkeit. Wenn das Wahre das Schöne ist, ist es schön, sogar das Wesen des Snobs zu untersuchen, Snobs durch die Geschichte hindurch ausfindig zu machen - so wie gewisse kleine Hunde in Hampshire Trüffeln aufspüren -, Schächte in die Gesellschaft zu treiben, um reiche Adern von Snob-Erz zu erschließen. Das Snobtum gleicht dem Tod in einem Zitat von Horaz, das Sie hoffentlich nie gehört haben: »Er trommelt gleichermaßen an die Türen armer Leute, wie er an die Tore von Kaisern schlägt.« Es ist ein großer Fehler, über Snobs leichthin zu urteilen und zu meinen, es gäbe sie nur in den unteren Schichten. Ich glaube, daß ein erheblicher Prozentsatz von Snobs in jeder Schicht hier auf Erden zu finden ist. Man darf nicht voreilig oder abschätzig über Snobs urteilen; damit beweist man nur, daß man selbst einer ist. Auch ich bin schon dafür gehalten worden.

Marcel Proust war ein Snob. Oder ein Bons? Vielleicht war er auch ein Stück schimmligen Käses. Wahrscheinlicher ist die Theorie, dass er eine rauchende Kette ketterauchender Kettenraucher war. Oder zumindest eine gewisse Ähnlichkeit mit ihnen aufwies. Nachzulesen im Brockhaus.