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Der Zaungast
Tragödie in IV Akten.
Aktenbecher. Mitropa
Lungern in Lummerland
Eiswind.
Du klagst nicht, du bist seltsam still.
Du bist starr, deine Arme sind wie Äste,
die dünne Haut ist zart und knittrig.
Sonnen regnen in mich hinein.
Es wachsen die schimmligen Bedenken in alles Schöne.
Ich, drei Buchstaben. I C H.
Goldmundig draußen, Kreaturen des Aufstrebens
Ich aber bin hinabgestiegen. Man ißt dort, was übrig geblieben ist. Man singt dort, was sich leicht singen läßt. Man schläft dort schwer und ohne Aufhebens. Der Tag hat dort vierundzwanzig Stunden, die Stechuhr sticht jeden.
Holde Braut, so schmierig dein Gesicht, wie alter Camembert.
Wesen im Dunkel, sie streifen Nadeln. Die Ärmel hoch, die Sense fest umschlossen. Lob dem Fußball, dessen Gott ein stinkender Mann ist.
Mucksmäuschenstill. Nur das dumpfe Kollern in den Abflußrohren. Keiner der A sagt, keiner der B sagt. Ein Schiffchen legt ab.
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