Noch immer wogt es mythenschwer
im schwarzrotgoldnen Blütenmeer:
Kein Blut für Öl, wär' das nicht nett?
Es röhrt der Hirsch in Filz und Fett.

Dort wo einst Lettow-Vorbeck schritt
schlappt heute der Sandalen Tritt.
Und ewig rauscht der Wipfelschopf
und stünd' er auch im Blumentopf.