Ich hatte bis vor kurzem nie meine Erinnerung in Zweifel gezogen, gemäß der ich als kleines Kind auf dem Rücksitz eines metallic-grünen Oldsmobils saß, das von meinem amerikanischen Großvater durch die nächtlichen, neongeschmückten Straßen von Baltimore gelenkt wurde, als aus dem Autoradio plötzlich »Strangers in the Night« erklang. In diesem Moment wurden Einsamkeit und Geborgenheit, Traurigkeit und Glück endlich ununterscheidbar. Das war Ende der fünfziger Jahren, dachte ich - bis ich kürzlich mit ungläubigem Staunen zur Kenntnis nehmen mußte, daß Sinatra »Strangers in the Night« erst 1966 aufgenommen hat, als die Ehe meiner Eltern längst gescheitert war und ich in Frankfurt am Main lebte.