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Der heilige Jakob der Schlachthöfe
Verzerrte Sinnesglut tropft müde..
noch in den letzten Schacht
Mattigkeit beherrscht die Augen,
den Blick der Morgenröte längst enthoben
Liebt Geist den Leib nur in symbiotischem Krampf
Verlangt Dichters Weißglut
manch fleischliche Verworfenheit
Doch Nebel seh ich', i
n welchem schwelgt die purpurne Seele!
Ätherische Blöße entdeckend,
vergeht humane Sühne an aortenhaftem Flusse,
messerwetzend besteig ich
die trüb-kochende Gischt!
Gar lieblich erscheint des Geistes letzter Atem,
wenn die Weisheitslast ihm wonnenhaft versiegt.
Und bevor Fleischespforten aufgetan,
send' ich es ihm noch zu,
des Blutes höhnisch Poltern!
Und nun! Man darf sie schmecken,
der Verderbnis verworrene Säfter,
wenn Schwert und Blut vereint in heiliger Schaffenskraft!
Wolf, Krähe, Schlange- All diese liebsten Viecher!
Rausch und Schwindel erlegen, verbrenn ich noch den letzten Psalm!
In Walhalla brennt ein neues Licht,
hört man Symphonien schallend auf jedem Flure.
Auf dass die neue Blutsposaune krachend töne,
und jeder erhebene nun die Klinge,
wem giftiger Geist dröhnend plagt.
Ich lobte mir noch jeden Messerwetzer, der am Schwert sich noch an der eigenen Glut zu erschöpfen wusste...
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