Herbst

vertrocknete blätter torkeln wie trunkene mäuse über's pflaster, und gespiegelt in einem feuchtigkeitsfilm entsteht ein groteskes ballett. die solistin möchte keine prima inter pares mehr sein und versteckt sich unter der stachligen halbschale einer kastanie, nicht ohne ihr aussehen im spiegelnden rotbraun einer frucht kurz zu überprüfen. aber ach, das blutrote feuer ist aus ihren adern verschwunden, während ihre noch am baum hängenden schwestern unverschämt weiterglühen. sie ist müde, und ihr letztes aufbäumen ist doch nur ein windstoß, der den letzten rest von leben in ihr erfrieren läßt.