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»Und was«, würde der Psychiater fragen, »empfinden Sie dabei?« »Ach«, würde ich dann sagen, und ich würde dabei vielleicht die Stirn runzeln. So, als ob ich einen Moment nachdenken müsste, dabei hätte ich mir die Antwort längst zurecht gelegt. »Ach, das ist mir eigentlich egal. Wissen Sie, ich habe schon einen homosexuellen Freund, er lebt in Dortmund, ich finde, ich habe damit meine Quote erfüllt, sozusagen, wenn Sie verstehen was ich meine.« An dieser Stelle würde ich kurz lachen, ich hätte vermutlich bei diesem Satz auch gegrinst, wie immer, wenn ich ein bisschen unsicher bin. »Den Mann kenne ich schon... na ja, 14 Jahre sind das jetzt, und diesen McNep - wenn ich darüber nachdenke, muss ich sagen, eigentlich kenne ich ihn gar nicht.« »Wieso behauptet er dann, Sie würden ihn nicht lieben?« würde der Psychiater dann fragen; jetzt würde auch er die Stirn runzeln, er wäre verwirrt. »Ach, es geht wohl um eine Büchereitoilette«, würde ich leichthin sagen. Ich wüsste genau, dass der Psychiater das nicht verstehen würde, aber vermutlich würde das reichen, um daraus Rückschlüsse auf meinen Geisteszustand zu schliessen.
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