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Ich weiß nicht genau, welche initiatorische Gewalterfahrung mich so verdreht hat, dass ich aufbrandende Aggressionsgefühle nahezu ausschließlich gegen mich selbst richte. Als Kind etwa meine Pyjamahosen am Körper mit Nagelscheren zerschnitten (Ableitung, ruft es freudig, ein Bartholomäusbad - nein, Blutbad an orangem Frottee, die Meisterschaft, zu der ich es brachte, ein Buch großoktavem Ausmaßes vor meinen Schädel zu donnern, Lichtenberg, scheints, Lügen strafen wollend, da war wohl das Buch hohler als der Kopf... Aber auch schon heftigere Rituale, schallernde Tachteln, mir selbst nach fremde-Hand–Prinzip verpasst (neulich den Ehering verflucht, der einige Gramm zu schwer ist und mir eine ziemliche Schwellung seitlich der Augenhöhle einbrachte - normalerweise sind solch onanistische-Backpfeifen, sag ich mal so bei mir gänzlich folgenlos- entgegen erster Anmutung bin ich doch recht dosant im Einsatz meiner Leibreste.)
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