Floz schrieb am 29.5. 2001 um 15:15:17 Uhr zu
Bewertung: 5 Punkt(e)
Ich weiß, daß es die Thüringer nicht gerne hören, aber das Beste aus ihrem Gäu ist und bleibt die Original (und zwar wirklich Original) Thüringer Rostbratwurst. Lang, gerade und mit einer tiefdunklen, knackigen Kruste, die Nicht-Lukullen schon mal als »verbrannt« bezeichnen würden, wird sie gerne mit einer diagonal durchgeschnittenen Toastbrotscheibe und Ketchup oder Senf kredenzt.
»Original« ist sie meines Erachtens übrigens nur, wenn sie - von der Sau bis auf den Rost - in Thüringen hergestellt und gebrutzelt wird. Daraus folgt: »Original Thüringer Rosbratwürste« kann man nicht in Bayern kaufen. Auch nicht in Baden-Württemberg oder NRW oder Hessen. Nein, nur in Thüringen gibt's die, und alleine deswegen ist Thüringen schon eine Reise wert. Und wann immer ihr einen Stand außerhalb Thüringens findet, der sich erdreistet, »Original Thüringer Rostbratwürste« anzubieten (die dann Weißwürste, normale Bratwürste, Nürnberger Bratwürste oder sonstwas sind): Kettet den Besitzer der Bude an die Gasflasche, mit der er sein gottungefälliges Werk zu tun versucht, und schießt ihn nach Sachsen, oder schlimmer noch Oberbayern.
Und natürlich, liebe Thüringer: Ihr habt auch Fischzucht. Aber mal ehrlich: Kennt jemand den »Original Thüringer Rostbratfisch«? Also. Dann bratet weiter, und kommt nicht auf die Idee, den Bundesverkehrsminister zu stellen. Radwege könnt ihr nämlich nicht bauen oder gar streckengerecht führen (siehe Saaleradweg).
Duckman, come come nuclear bomb schrieb am 10.12. 2001 um 12:10:20 Uhr zu
Bewertung: 1 Punkt(e)
Slough
====== John Betjeman
Come, friendly bombs, and fall on Slough
It isn't fit for humans now,
There isn't grass to graze a cow
Swarm over, Death!
Come, bombs, and blow to smithereens
Those air-conditioned, bright canteens,
Tinned fruit, tinned meat, tinned milk, tinned beans
Tinned minds, tinned breath.
Mess up the mess they call a town --
A house for ninety-seven down
And once a week for half-a-crown
For twenty years,
And get that man with double chin
Who'll always cheat and always win,
Who washes his repulsive skin
In women's tears,
And smash his desk of polished oak
And smash his hands so used to stroke
And stop his boring dirty joke
And make him yell.
But spare the bald young clerks who add
The profits of the stinking cad;
It's not their fault that they are mad,
They've tasted Hell.
It's not their fault they do not know
The birdsong from the radio,
It's not their fault they often go
To Maidenhead
And talk of sports and makes of cars
In various bogus Tudor bars
And daren't look up and see the stars
But belch instead.
In labour-saving homes, with care
Their wives frizz out peroxide hair
And dry it in synthetic air
And paint their nails.
Come, friendly bombs, and fall on Slough
To get it ready for the plough.
The cabbages are coming now;
The earth exhales.