Gleich, später am Abend in der Bar, da werde ich sie kennenlernen. Endlich. Sie wird mein zur Schau getragenes Selbstmitleid nicht nur tolerieren, sie wird so nett sein, darüber hinwegzusehen. Sie wird ein Gespräch beginnen, dem ich nicht widerstehen kann, weil es eine so ungewöhnliche Eröffnung hat. Sie wird nicht von der guten Musik reden, nicht von Second-Life und nicht von den steigenden Preisen für geistige Getränke. Das Gespräch wird damit beginnen, dass sie fragt, ob ich ihr die Schultern massieren könne, weil sie so schrecklich verspannt sei und sie nach Betrachten meiner Hände denke, dass ich ihr wohl helfen könne. Woher weiss sie das nur? Ich sehe auf meine eigenen Hände und sehe das nicht, aber diese tolerante Nette sieht es.