Wackeldackel, allein das wort klingt wie eine schlechte Botschaft. Wenn ich sowas auf der Hutablage sehe, und dann steigt ein Zigarre rauchender Opa mit Hut und Hosenträgern aus, der mit schreiend, spuckend und transpirierend den Besuch im Arbeitslager empfiehlt, weil ich nicht wollte, dass er mir die Vorfahrt nimmt, dann zeige ich ihm, dass ich mal Landesjugendmeister in so einer öminos klingenden Sportart war. Das tut ganz kurz ganz weh, und mit den Narben kann er dann im Kegelverein prahlen.