london

Schwierig, wenn man sich verliebt,
wo es längst die Andre gibt;
in vergessenen Gefühlen
plötzlich wieder rumzuwühlen,
nachts sich Dinge auszumalen,
Blumenhändler zu bezahlen
warten auf das Telefon -
»brauchst nicht rangehn, mach ich schon!«
Fremde Haut, ein fremdes Lachen,
die dich wieder fickrig machen
hell zu lachen, fast wie neu;
doch zu Hause eher scheu,
weil da schon die eine wartet
mit der du einmal gestartet
bist für eben diesen Traum,
zweisam schwebend durch den Raum
einer großen Leidenschaft,
lodernd und doch dauerhaft -
alles jetzt Makulatur?
Von Begierde keine Spur.
Leergeschossene Patronen
von Besitz und Illusionen
einer lang vergessnen Zeit:
Liebe, komm, ich bin bereit.