Am Straßenrand ist Unterholz gewuchert,
die Teerallee von Ackerkrume braun.
Ein Wind bewegt sie durch das flache Land,
malt Muster in die Luft und bricht den Zaun.

Dahinter stehen Häuser, alt und brüchig
und voll von Dingen, die einmal gemacht,
geplant, benutzt und bald vergessen wurden,
Skulturen, hinter Mauern ausgedacht.

Musik dringt durch ein offnes Küchenfenster
von einem Instrument aus Holz und Glas,
so fremd und laut wie junge Kinderstimmen.
Rauch zieht hinaus, legt Asche übers Gras.

Die Stiege in den Keller ist geborsten
und trocknes Laub hineingeweht. Vermischt
mit alten Büchern, losen Blättern, Bildern,
nicht zu entziffern, die Zeichen sind verwischt.