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In Les Bormettes, einem kleinen Vorort von La Londe les Maures, der Verschwisterungsgemeinde meines Heimatortes in der mein Vater als Präsident des deutsch französischen Kommitees bis zum Tage seines ungeklärten Todes im September 1989 in dem seltsam klingenden Örtchen „Corps“ wirkte, gab es eine Munitionsfabrik in der die meist aus Algerien eingewanderten Familien Arbeit fanden und an seinem Strandabschnitt gab es einen (an manchen Stellen leicht morschen) aber breiten Holzsteek der hundert Meter weit hinaus aufs Meer führte und in einem schräg halb versunkenen Schiff aus reinem Beton endete, gefährlich glitschig durch die schräge Lage und die Umspültheit so mancher Stelle durch Wellen und die immergrünen sehr glitschigen Algen, man lernte mit seinen nackten Füßen sehr vorsichtig zu sein, gab es allerhand Löcher und auch herausragende Teile aus Eisen. Aber es war ein großer Abenteuerspielplatz, von vielen Kindern bevölkert, und am Rande des Steeaks saßen Alte mit Hüten und angelten mit ihren stinkenden selbstgekneteten Fischpasten deren unabdingbarer Bestandteil Gammeliger Käse war, darauf schwören die Fische, so die Alten, mit denen ich gerne meine paar Worte Französisch die ich als Sechsjähriger drauf hatte, wechselte, Ca mord? war die Standartfrage, Und, beißt es?
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