Dieser scheiß Bücherkult geht mir dermaßen auf die Eier, ich kann es überhaupt nicht beschreiben. Ey, ich lese auch, hab schon vor vielen Jahren die Vierstelligkeit geknackt und danach ist noch viel, viel zu viel dazugekommen; aber inzwischen muß ich mich nicht mehr auf jedem Flohmarkt durch verpilzte Leinenschwarten von John Knittel und Frank Thiess wühlen, werfe ich ererbte Peter Bamm–Bände auch mal in den Müll und werde wohl auch SterbenohnejeDickensgelesenzuhaben. Worte. Papier. Na und? Hundert gehabte, tausend wartende Glücksmomente, fast wie beim Sex, nur da wird es mit dem Alter meist weniger und dann rennen die Typen in speckigen Jacken in die Buchhandlungen und schrubben sich mental einen auf Kavafis und Ungaretti, nerven mit Halbwissen über die zweite Frau von Karl May und den Fußpilz von Ingeborg Bachmann. Muß ich mir alles nicht geben. Aber Sex in einer Buchhandlung hätte ich schon gerne mal.