Schlaf jetzt, hast du gesagt. Ich habe das wörtlich genommen. Wie einen Zauberspruch.

Als ich aufwachte, war es halb 11. Ich habe Frühstück gemacht, wir haben einander angesehen beim Kaffee. Deine Euphorie war verraucht, dein Blick war mütterlich-wissend. Du empfahlst mir Nähe, wie ein Arzt, der Bewegung empfiehlt. Wessen Nähe? Sicherlich nicht die deine.

Vakuum. Alles beginnt sich schon zu verwaschen wie ein angenehmer Traum. Du bist klein, und doch bist du tausendmal größer als ich. Und tausendmal verzweifelter.