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Rückflug von MoBay, Jamaica. Fast der halbe Flieger hat sich für billig Geld Wursthaare machen lassen, die bei den meisten allerdings eher wie Mäuseschwänze aussehen, und sitzt mit vorsorglich geröteten Augen dicht gepackt im Condor-Flieger. Die Frauen haben größtenteils irgendwelche Holzperlchen hineingeflochten und räkeln sich samenfeucht in den engen Sitzen, während die Männer rotgelbgrüne Armbänder und Marley-T-Shirts tragen und sich schon bis Santo Domingo 4 Flaschen Gratisbier haben bringen lassen. Die Frauen haben natürlich auch iry T-Shirts; eine hat die ganze Vorderfront mit Bob bedeckt, dessen Augen durch ihre Titten wie bei Basedow oder sonst einer Drüsenkrankheit hervortreten. Fast alle sind auf dem Urlaub irgendwie abgezogen worden, 20 Dollar für eine Fahrt von Downtown zum Flughafen, 10 Dollar für ein Tütchen Gras, das in Holland die Hälfte gekostet hätte, zollfreier Rum, der in Deutschland dasselbe kosten würde, wenn man die brandige Brühe überhaupt importieren könnte, aber jeder gibt sich vor dem anderen entweder als Devisenkönig oder barmherziger Samariter aus. Alle schwärmen von den unheimlich leckeren Früchten (die es in D'land so tatsächlich nicht gibt), von der Coolness und Freundlichkeit der Leute (wobei sich der/die eine oder andere unterbewußt an den Schritt fasst) und kramt schnell, bevor er sie wieder vergessen hat, ein paar Bröckchen Patois oder Touri-Idioms raus. »Jah man, relax man.« »Soon come...« Und alle sind sich einig, daß sie im nächsten Urlaub wieder hinfliegen wollen, aber jetzt erstmal eine Badewanne brauchen.
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