Ich sitze da und schwitze, wie ein Schwein. Ach wäre mir doch kalt, dann könnte ich, wenn ich etwas dichter wäre, einen kristallklaren Vers über den Winterwald absondern, wie er daliegt in starrender Erwartung eines Frühlings, der ihn endlich erlöst. Ich bin weder dicht noch dichter und wer weiss denn schon, ob wir nicht für lange Zeiten die Letzten sein werden, die solche Winterwälder in ihrer Heimat wenigstens noch aus der Erinnerung kennen. Mein Vater lief noch über den zugefrorenen Rhein, ich fuhr noch Schlitten durch einen Winterwald auf 50m über NN und die Enkel werden vielleicht berichten können, wie sie einmal im September das Eisfach ihres Kühlschranks abtauen mussten, weil sich so viel Schnee darin gebildet hatte.