Wenn ich ein alter, anerkannter Künstler bin, möchte ich in Wien leben. Das Kaffeehaus wird mein Wohnzimmer, und die gallige Bitterkeit, der verbrämte Fremdenhass der Wiener tropft an mir ab. In dieser Stadt möchte ich mich behaglich fremd und ungeliebt fühlen, Einsamkeit und Abneigung in Watte gepackt, stets höfliche Menschen, die nur abwarten, dass ich fortgehe oder sterbe.