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Am Weserwehr
Am Wehr der Kleinen Weser in Wasser starren, das hinunterstürzt.
Wenn du lange genug auf der Brücke stehst und den Blick locker läßt -
oder zumindest einigermaßen ruhig auf dieselbe Stelle in den Kaskaden
schaust, verändert sich die Wahrnehmung. Das Auge wird mitgeführt und
die filigrane Struktur des Wassers wird sichtbar.
Am ehesten vergleichbar ist sie noch mit einem Tropfen Tinte, der in
ein Glas klare Flüssigkeit fällt: Ein zarter Trichter oder Faden, an dem
unten ein Ring hängt, oder eine Perle. Oder ein Vorhang aus lauter
kleinen, durchscheinenden Bögen an deren Spitzen jeweils eine kleine
Kugel schwebt. Nur ist am Weserwehr alles viel schneller. Und lauter.
Parallel hunderte glitzernde Tropfen, rasend herabzischend.
Jugendstil-Lampenschirme, manche milchig, manche klar. Und just in dem
Moment, wo du glaubst, du hast es, wo du diesen strömenden, rauschenden
Vorhang deutlich in allen Details vor dir siehst, kannst du es nicht
mehr halten. Alles verschwimmt zu einem gischtenden Weiß, in dem du nur
noch grüne und rosa Streifen von deinem Gehirn vorgegaukelt bekommst.
Das Geländer wird zur Reling, die Brücke zu einem Schiff, das durch die
Wellen vorwärts pflügt. Du hebst den Blick und oben auf der rostigen
Platte des Wehrs suchen zwei Stockenten nach Futter. Das klare Wasser
strömt um ihre Paddelfüße.
Und dein Blick hält immer noch das Nachbild des Wassersturzes und die
kräuselnden Wellen auf dem gestauten Wasser bewegen sich seltsam auf
andere Weise als nur durch den Wind.
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