Es war an einem Sonntag im Mai, da ward ein kleines Kindlein, ein Steinkind geboren. Kaum faustgroß war die verkieselte Leibesfrucht, doch zwingend ihr Blick: wer dem Fötus ins Antlitz schaute, erstarrte selbst und ward zu Stein... Unter Mühen brachte man das Steinkind ins Museum, und hier sitze ich, mobil vernetzt und schreibe, während vor mir, in der Vitrine, in Mondlicht gebadet, ein kleiner Körper, auf der Seite liegend, mir den Rücken zuwendet und vernehmlich seufzt.