Tristan

Seit Isolde tot ist, mache ich lange Spaziergänge durch den Park. Nasses Laub fällt von den Bäumen herab. Weinend breche ich zussammen. Schon bald bin ich völlig mit Blättern bedeckt. Bis zum Frühjahr wird der Prozess der Verwessung weit fortgeschritten sein. Vielleicht baut sich ja ein Igel hier seinen Wintersitz. Die Käfer sind schon nach kurzer Zeit bei mir. Die Maden kitzeln ein wenig in meinem Nacken, aber ich bewege micht nicht. Die Zeit zieht vorbei, wolkenähnlich. Schon bald werden sie mich besingen und von mir schreiben, doch nichts wird wahr sein. Lügen die keinen Trost spenden. Spätestens im Sommer ist alles vorbei.