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In den Ferien bei unserer Tante mussten wir blankziehen und bekamen den Arschvoll nur noch auf die nackten Hinterbacken. Und diese Schläge hatten es in sich! Denn was die Schwester unserer Mutter ganz besonders auszeichnete, ist ihre Handschrift. Die war und ist nämlich nicht von schlechten Eltern, das kann ich euch sagen! Wenn die zuhaut, winselt auch der tapferste Junge und gelobt mehr oder weniger laut schluchzend Besserung. Was die Zahl der Schläge, die wir erhielten, angeht, wusste sie diese sehr wohl zu dosieren. Unserem Alter entsprechend nämlich. Na ja, wenn ich es besonders toll getrieben hatte, ging es nicht unter 50 Schlägen ab. Wobei ich sagen muss, dass es eigentlich kein vor der Bestrafung verkündetes bestimmtes Strafmaß gab. Tante Isolde haute halt so oft zu, dass unsere Hinterteile richtig heiß und knallrot wurden. Und bevor sie nicht zufrieden war, hatte es auch überhaupt keinen Sinn, durch Jammern, Schluchzen oder gar Zappeln ihre Gnade zu gewinnen.Ich war das Prozedere gewöhnt, seit ich ungefähr neun Jahre alt war. Und ich erinnere mich auch noch an den allerersten Arschvoll, den sie mir verabreichte. Der war nämlich wirklich nicht von schlechten Eltern, Tante Isolde machte kein Federlesen und verwimste mich so, dass mein zarter Bubenhintern mindestens einen Tag lang schmerzte. Ach so, noch etwas anderes führte Tante Isolde ein: Den Arschvoll gab es von ihr, wie sie es seinerzeit vorgeschlagen hatte, immer nur auf den nackten Hintern. Etwas anderes kannten wir gar nicht mehr, als dass wir unsere entblößten Hinterteile zum Zwecke einer schmerzhaften Züchtigung präsentieren mussten. Hosen runter! hieß die unmissverständliche Anordnung, der wir auch sofort und ohne Widerrede, allenfalls in Erwartung einer nachdrücklichen Popobehandlung von einem halblauten Seufzer begleitet, folgten. Nur einmal hatte ich mich einen Augenblick lang geweigert, den Arsch blankzumachen, mir es aber doch sehr schnell anders überlegt. Tante Isolde hatte nämlich lapidar gesagt: Gut, dann gibt’s halt die dreifache Ration! An die Schläge mit der Hand hatte ich mich irgendwie gewöhnt. Natürlich schmerzten meine Arschbacken danach, und wenn ich wieder allein in meinem Bubenzimmer mit der Hand darüber strich, fühlte ich die Hitze und meistens auch die blauen Flecken, die Tante Isolde produziert hatte
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