|
Du hast den ganzen Tag Paris gespielt,
die Lippen sind wund,
der Saft versiegt.
Alberne Gesänge der Buckelwale, die Kalaschnikow
im Anschlag. Du hast gesagt, es sei alles
eine Frage der Religion, aber dieser Gott da,
das ist ein seltsamer. Das ist wohl gar kein
richtiger Gott. Ein Arschloch ist das.
(Wobei ja auch Arschlöcher schön sein können,
dieses Kompliment hast du mir ja neulich gemacht.)
Aber dieser Gott, was will der denn eigentlich?
Das die krepieren beim Garage-Rock-Konzert?
Die nennen sich irgendwas mit Death Metal und
spielen aber in Wirklichkeit Garage Rock. Kein
Wunder, dass Gott da durchdreht, dass dem der
Arsch platzt, wie man so schön sagt.
Und diese bekloppten Fußballstadien waren mir
schon immer suspekt, da hätte ers mal richtig
krachen lassen können.
Nun, nun, seien wir nicht zu extrem, die Gedanken-
Polizei.
Man gibt dir eine Ratte zum spielen, und dabei
magst du ratten gar nicht.
Mein Hengst ist dreimal auferstanden heute,
ich rechnete das meiner Kunstfertigkeit zu.
Ob er beim Kneten meiner Titten auch wirklich
an meine Titten gedacht hat?
Die Synapsen zünden bei drei, eins, zwo
drei. Dann hast du feuerwerk im kopf, wir
wollten ein zimmer buchen in einem dieser hostels,
um das scheißweihnachten zu verschlafen,
weil das das einzige ist, was man sinnvoll
machen kann in dieser Zeit, wenn sie alle ihrem
geschenkescheißwahn verfallen.
und dann sagt dieser frank, die zimmer seien alle
ausgebucht.
|
